Aquella mariposa ayer cortaba el aire con sus coloridos pétalos, tiene una sola rosa, la única de su jardín, hermosa, radiante y roja, pero ella no degustaba su néctar; en su mundo que era aquel huerto no había otras plantas, no se aventuraba a seguir otros caminos que tubieran distinto aroma y sin embargo era muy fácil cruzar el cerco que daba a un mundo nuevo lleno de flores y estrellas.
La estación cálida estaba pasando, pero seguía con su danza de olas entre las ramas de aquel rosal, lo que una vez fue un pimpollo se estaba marchitando con la llegada del otoño pero ella va nuevamente a su encuentro esperanzada, mas no pudo llegar, una espina rasgó su manto de arco iris y tendida ya en tierra quedo prisionera y sola, mientras el frio de la noche lentamente la va cubriendo.
Ahora se da cuenta que tal vez no ha vivido, no conoció la blanca pureza de nieve del jazmín, ni la furiosa explosión de pétalos de los claveles; no ha probado el néctar azucarado de los ciruelos o el éxatasis desenfrenado de las lilas.
aquella mariposa no ha nacido aún a la primavera y sin embargo suyo es mi jardín, colores y estambres, suyo también mi tiempo, el azahar de los naranjos y las tardes carmecí.
Aquella mariposa, alas rotas, prisionera de la rosa en el jardín...me recuerda a tí.
